Porto Alegre. Fevereiro. Sábado. Quarenta e dois graus centígrados. O rio, ou na precisa acepção conceitual reinante, o lago, está espelhado. Quando, por acaso, sopram rajadas mutantes de Sul e de Oeste, vêm quentes, abafadas. A piscina, de 50 por 30 metros, e com profundidade que varia de 1,50 m a 2,10 m tem um azul convidativo. Um a um os velhos mergulham.

A temperatura segue quente e úmida. Apesar da chuva torrencial que eleva perigosamente o nível do Lago Guaíba até quase a altura da pequena ponte que liga a ilha do Clube ao continente (maneira grandiloquente à la gaúcha com que nós, sócios do clube, nos referimos ao terreno situado à beira do rio). Sem poder jogar tênis (a água empoçada nas canchas vai até a canela), a turma se reúne no restaurante para assistir a chuva. A tendência à fi losofi a de boteco é fatal. Tanço fi ca terrível. Com cara séria e contrita, não vai perder a oportunidade, irresistível para qualquer hipócrita, de discorrer sobre o óbvio e fazer comentários. Mas, nem todos estão dispostos a permitir.