O ambiente do salão de TV do clube está tumultuado. Gente aos borbotões, com camisas, bandeiras, bonés e qualquer outro objeto que os identifique com sua paixão clubística. Falam ao mesmo tempo.

- Isso foi demais. Ganhamos na bola e ganhamos no pau.

- No melhor estilo gaúcho.

Novembro já está pelo dia 8 e o verão não confirma horário de chegada. Porto Alegre continua chuvosa, tempestuosa seria melhor. E tão fria como em agosto ou setembro. Impedidos de jogar tênis ou de lagartear no sol da primavera, os componentes do grupo se mostram revoltados.

- Esse inverno está mais renitente e teimoso que o José Romeu.

A primavera finalmente parece ter chegado a Porto Alegre. Chegou antes a Buenos Aires e Montevidéu, mas finalmente está por aqui. Dias claros e ensolarados, um pouco de vento, demais talvez. Mas, sem vento, não seria o Rio Grande. Tio Marciano e o Ruano aparecem no clube com um convidado.

Como todos sabem, no Rio Grande do Sul, o final de agosto é saudado como o início de um novo ano para os aposentados, avós, veteranos e outros velhos de qualquer etiologia. Quem sobrevive a agosto, o mês do desgosto, tem garantido mais um ano de vida. A primavera com suas flores e dias ensolarados reanima as almas atormentadas pelos meses frios. Pois neste ano o mês de setembro se iniciou debaixo de chuvas torrenciais, nuvens pesadíssimas e um frio de "encarangar cusco".

- Pôô. Assim não dá. O ecônomo do clube já está reclamando. Ninguém mais fica para conversar depois do jogo. Alguns nem banho tomam mais. Terminam de jogar e vão direto para casa. Temos que sobreviver à crise. Não podemos nos mixar (antiga expressão gaúcha para amarelar).