Querido sobrinho:

Nossa viagem à Europa está fantástica. Portugal está todo em obras. Novas estradas, construções para todos os lados. Os garçons e garçonetes são, quase todos, jovens brasileiros. Uma quantidade impensável de africanos e indianos pelas ruas. Mas o bacalhau e o vinho continuam ótimos.

O frio que começa a se insinuar nas noites gaúchas faz com que a turma, após os confrontos tenísticos e o banho, se recolha à parte interna do restaurante do clube para a reposição da cerveja despendida no esporte. Aos poucos, o restaurante vai se enchendo com os que vão chegando ainda fumegantes do banheiro. Tio Marciano e Ruano já estão instalados na posição de honra.

Depois da história publicada na revista anterior, já choveu no Rio Grande, o lago já encheu um pouco, a água já voltou ao gosto normal (não tão ruim quanto), mas Tio Marciano segue em maré de suicídio.

- Vê se não é para estar? É só barbaridade.

Sentados às margens do lago Guaíba (Tio Marciano insiste em chamar de rio, como todos faziam até o ano passado quando a imprensa se adaptou à precisão semântico-geográfica) os velhos componentes do grupo de tenistas do clube assistem ao espetáculo do pôr-do-sol, como vêm fazendo ao longo dos últimos 50 ou 60 anos.  Olham maravilhados as águas verdes e transparentes do rio, digo, do lago, e as pequenas ilhas, recentemente formadas, já cobertas por uma grama verde brilhante.

Para matar o tédio da Sala VIP de importante aeroporto europeu onde se encontram ancorados por culpa de vôos atrasados, Tio Marciano, após horas de leituras de magazines variados, em inglês, francês, alemão e italiano, tenta começar uma das costumeiras discussões com o Ruano e com o Doutor.

- Esses sindicalistas do setor de combustíveis do Brasil são umas bestas. Não tem noção do futuro.